Нет новых мыслей - мышцы творчества слабы,
Одни и те же все, как близнецы похожи.
Стихи растут, как после дождичка грибы,
По форме разные, а суть... Одно и тоже.
В любовной лирике нет чувств и глубины,
Одни слова, рифмующие строки.
А душам любящим хватает тишины...
Писать душой под силу только одиноким.
Когда заполнить хочешь пустоту
Сияньем чьих-то глаз, дыханьем тихим,
А улиц городскую суету
Сменить на шелест трав и солнца блики.
Когда забыть не в силах и живёшь
Лишь потому что жив, не видя света...
Нет новых мыслей... На Стихире снова дождь...
Грибы пошли... съедобных, жалко, нету.