Я восемь лет прожил в комоде
На главной площади страны,
Сверчка забытого на вроде
Средь исторической ботвы.
Меня журила и ласкала
Музея дряблая рука,
Иван Егорович Забелин
Играл со мною в дурака.
Своей судьбой зажатый в клещи,
Бесплотнее день ото дня
Я таял, и немые вещи
С тоской смотрели сквозь меня.
Я стал ходячим экспонатом,
Неясным призраком в стекле,
Звездою стал тот оператор,
Что снял меня для РЕНТВ.
А рядом, за окном бродила
Чужая, праздная толпа,
И мёртвая богиня Клио
В волнах истории плыла.
Но ,как в кино профессор Плейшнер,
Не яду выпив, но вина,
Окинув взглядом свой скворечник,
Я выбросился из окна.
У нулевого километра
На опустевшей мостовой
Лежал я тихий и победный
И непростительно живой...
И ангел реял надо мной!
..чтобы быть свободным, иногда надо шагнуть из окна. И в Истории ЭТО не художественный образ(. Напомню слова Чехова:"Жена моя - медицина, любовница моя - литература". Похоже, у тебя с историей и литературой та же "история"))), надеюсь, _вино выпил_ "За Любовь!" Маруся).
Мария Клюквина 10.07.2015 13:34