а я возьму совсем забытый,
зажатый книгами роман,
и сяду возле форточки открытой
читать. и видеть, как туман
поля съедая без остатка
уходит в дальние края,
возникнут деревца, и за распадком
вдруг разгорится ранняя заря.
отточен карандаш, листок бумаги...
стихи неровною строкой
напишут о весне, застрявшей в буераке,
где солнца лис свернулся на покой.
весна, твои виденья так картинны!
невесты яблони накинули фату...
но кажется, что в масках карантинных
сады стоят, а не в цвету!