За окном заиндевелым
Мчится ветер снегом белым
И сугробы, как холсты,
Наметает на кусты.
Целый вечер тонкой скрипкой
С ветром борется калитка,
И гудит баском гитары
Дом бревенчатый мой старый.
Но не может злой, колючий
Ветер в горницу пробраться,
Где есть печь, огонь певучий,
Чтоб стихам моим слагаться!
И, забыв дела земные,
В мыслях – снова в поднебесье
Я ищу слова такие,
Чтоб из них сложить мне песню!
2005