Огни ночные редки.
Уже который день
находимся мы в клетке –
не жизнь, а дребедень!
Нас не зовут, не ищут –
мы вообще ничьи.
И вхолостую свищут
ночами соловьи.
А днем кустов сирени
немое волшебство,
увы, предметом зренья
не станет ничьего.
Весь город словно вымер –
мильонник как-никак! –
как будто с горя выпил,
боюсь сказать, мышьяк.
Дай напишу я другу,
что суеты сует
благодаря недугу
на свете больше нет!
Пророчества, прогнозы...
Какой в них только прок?
По-прежнему березы
свой ярый гонят сок.
Шепчу почти с прононсом
библейской стороны:
нет ничего под солнцем
старее новизны!
Вот я сказал о друге –
он пишет, не тая:
«Все сущее на круги
вернется на своя».
Огни ночные редки.
Я знаю будет день:
коронавирус - в клетке,
а мы - куда не лень!