Смотрелся я смешным наверняка,
Когда в салоне "Молодость", робея,
Фиксировал движенья брадобрея -
Водил он бритвой возле кадыка.
Речь, ясно, не о чьём-то кадыке,
А о моём и о моей же шее:
Прибегнул я к услугам брадобрея,
Застряв на время в южном городке.
С народом местным не был я знаком...
Мой мастер, крупный, смуглый, бородатый,
По прейскуранту огласив оплату,
Взбил пену ловко скользким помазком,
Елознул бритву лентой наждака
И начал брить... И тут я, если честно,
Поглубже вжался в кожаное кресло -
Куда, такая мощная рука!..
- Не бойся, - вдруг промолвил брадобрей,
- Овец я только режу, не людей...
И больше ни полслова не сказал.
Лишь бритвенный закончив ритуал
И оросив меня одеколоном,
Он сдачу дал с визиткой от салона...
Я деньги, разумеется, не взял...