Быть может, домысел досужий,
удел скучающего дня,
когда за жизнь себя мы судим,
судьбу безропотно кляня.
Весны предчувствие так робко
таится в тёмной глубине,
его нам выдаст сердца рокот,
в нём грусть по детству и весне.
Мы забываем в чём отрада,
вновь возродится наш росток
и это будет та награда,
которую нам Он предрёк.
Вчера уходит безутешным,
а завтра смотрит на восход.
Мы живы разумом, не телом,
мы верим в жизнь, в круговорот.