Она его любила за стихи
А в остальном совсем не понимала
Но в принципе ей этого хватало
Прощать все его мелкие грехи
Да и к тому же он был очень мил
С ним рядом в жилах кровь ее бурлила
И как щенок она за ним ходила
И плакала когда он много пил
Ведь он ПОЭТ, в нем бьются эгрегоры
Вокруг себя творец всегда творит
Порой воняет часто он не брит
Но строчкой тонкой может сдвинуть горы
А по утрам, когда он болен был
Когда с похмелья лишь скулил и кашлял
Он ей казался милым и домашним
Плюгавый сам, но заменил весь мир
И потому бежала в магазин
Бутылку пива утром приносила
Ведь в его буквах, есть такая сила
Сто лошадей иль тысяча машин
Он пьет блюет, она штаны стирает
Такой вот сокровенный мезальянс
Он вечно пьян, порой стихи кропает
Душа горит, он зенки заливает
Все жаждет сдохнуть, но не умирает
Лишь день за днем себя вгоняя в транс
А что поделать, жалко мне обоих
Его легко вполне могу понять
Коль буквы есть, то дух не успокоить
И сердце... Сердце, сердце не унять
Что до нее, ее мне право жалко
Но если честно выбрала сама
Не нагадала это ведь гадалка
У баб у всех особый склад ума