Четыре друга из стрелкового полка
Везли провизию обозом в Рогачёв.
В канистре спирт, дорога далека,
И разговор вели протяжный ни о чем.
Один сказал, как любит он в тени осин
Вдыхать прохладу, наслаждаясь тишиной,
И, как когда-то он леса здесь колесил
Мальцом веселым, не озлобленным войной.
Второй махорочки покрепче затянул.
Ловил он рыбу у Днепровских берегов.
А третий залпом спирта жгучего махнул,
И рассказал про Рогачевскую любовь.
Девчонка милая и светлая была,
Любила так, что той любовью до пьяна
Он упивался, и душа его цвела.
Но разлучила их проклятая война.
Четвертый друг протер слезу и прошептал:
«А я здесь всю свою родню похоронил…»
Но страшный грохот эти речи оборвал –
Гранатомет волной осколков их накрыл.
И, свесив гриву, хмурый конь пришел один.
До партизан дошел, повозкою скрипя.
На ней – патроны, спирт, тушенка, керосин,
Четыре тела молодых еще ребят.
Они все родом из окрестных деревень,
Но с сорок первого мотались по боям.
Их душ цветками по весне всплакнет сирень,
Нашли покой они в своих родных краях.