Словно нашей душе в укоризну,
Страшным символом чёрных деньков,
Породила родная отчизна
Беззащитных толпу стариков…
Нищих, в ношеной ветхой одежде,
Чей пронзает потерянный взгляд,
Тех, кто с вечной и робкой надеждой
Возле папертей храмов стоят.
…Тускло светится в пальцах иконка
И темнеет медаль на пальто.
На земле рядом с ними котомка,
А набита она – пустотой.
Жизнь течёт и проносится мимо,
Вся полна и страстей, и скорбей…
Наше общество неумолимо
Отвергает других, кто слабей.
Беззащитность обманута теми,
Кто жирует на хлебных постах.
Только знаю, что мудрое время
Всё расставит опять по местам, –
Старикам ведь нужны не медали,
А достойная жизнь и почёт.
Тех, кто нашу страну возрождали,
Всех назвать можно наперечёт.
Будьте здравы, живите подольше,
Согревая душевным теплом,
Чтобы помнили ваши потомки
О своём о великом былом!
Чтоб они никогда не сдавались
Обступающей черноте,
Чтобы русами оставались,
И за благо отчизны сражались,
На краю, на последней черте…
И покуда звучит моя лира,
И бежит по бумаге строка, –
Я желаю здоровья и мира,
На земле нашей всем старикам.