Испания, Барселона.
Германия, Берлин.
Знаешь, я до тебя был со многими,
но как-то душой оставался один.
Ты узнаешь где болит,
стараешься трогать внутри груди,
мол, сердце пройдет,
страх расступится
и всё у нас впереди.
Я слышу чужие подколки,
как многие шепчут в глаза:
"у него косая двухстволка,
баба в супругах
и характер подлеца".
А я слышу твой смех
и спокойней мне на душе.
Я, наверное, привыкну к тебе.
Я, скорее всего, не отпущу уже.
Рассылаю всем старым "друзьям"
письма веером из заграниц.
Говорят, что сошёл с ума,
что не нужно косплееть тех птиц
и бросаться сердцем на шип.
А я вижу тебя в своём сне.
Тот треклятый звонок у двери,
Ниагарский водопад по стене
и терпимость от рухнувших труб.
Была шутка твоя хороша.
Буду ль я — твой любимый супруг?
Будет ль в сердце твоём душа?