Я не сторонник черных магий.
В карман не бьёт фонтаном нефть.
Зато массандровские маки
в портвейн макаю – опьянеть.
Качает память. Губы липнут
к воскресшим травам, как роса.
Здесь где-то в прошлое калитка, –
в окошко камешки бросать,
пока не вздрогнет занавеска
и не упрется в потолок,
как ферапонтовая фреска,*
чуть отодвинув уголок.
О, если б видел Дионисий –
изыди бес! – её глаза,
он побросал бы на пол кисти
и крест святой облобызал.
А я посмел ворваться в сени,
и руки целовал, как пёс,
прослыв собакою на сене
у тех, кого довёл до слёз.
Я воздыхатель белых магий.
Мне – либо – либо… либо смерть.
Я с ней массандровские маки
макал в рассвет, чтоб опьянеть.
* - Ферапонтов монастырь расписан фресками Дионисия в начале 16-го века. Дошли до наших дней в авторском исполнении.