Есть сны, похожие на сны,
а есть – как в мастерской художника
холсты вповалку у стены
со всем, что в полночь уничтожено.
То профиль женщины всплывет,
то улизнёт закат малиновый…
А он лишь этим и живёт
со жгучей лампой керосиновой,
что, прислонившись к косяку,
натурщицею дремлет страстною,
как маха Гойи на боку,
где стоны вперемешку с красками.
Исходит магия от стен
за сложенной гармошкой ширмою.
Как тут не выпить, а затем
не поработать над ошибками?!
Пусть проторчит напрасно гвоздь
музейный, где-нибудь в провинции,
где сны волшебные – поврозь,
но – с узнаваемыми лицами.
Есть что-то, что меняет суть
вещей, давным-давно изученных,
тебе известных наизусть…
Рисуй!
Бог даст, что не получится!..