Ведь всё это - дешёвое, ненужное враньё,
Все мои крики, обещанья и твои упрёки,
Раскаянья, ненужные блять строки!
От стен упругие, как мяч, любви отскоки.
И бесконечный холод, что приходит запоздалым днём.
В стране, в которой мы с тоской живём
Не осуждаются ничьи пороки...
Здесь ****ь - не называют грязной *****ю,
Попам и мусорам дозволено, заочно что угодно,
Я бы хотел к стене поставить их и сделать модным
Расстрел в упор за бесконечную, для всех, свободу.
Итогом станет беспредел, но он же и лекарство
От всей ***ни, что копится в России сроду.
И может быть, через потоки лет,
Когда наши останки расфасуют по громадным, из титана, банкам,
Закончится, в умах, безудержная свалка,
И все расклады будут, точно платье, вывернуты наизнанку!
Не нужен будет, ни окурок, ни поэт...
И где - то там, в спирали времени, останется с поэмою тетрадка.
Которую сочтут за сущий бред, или вокруг неё молельню адскую построят.
Но в сущности... какое дело до неё, когда сегодняшнее утро, как топор.
Висит, висит, висит смертельным ядовитым шаром, словно красный Тор!
И снова слышу я тот самый, заученный тобой, укор!
Что, будто молоток, стучит, стучит, стучит и я проваливаюсь в Ад, в фонтан из крови и покоя.
За приоткрытой форточкой шумит, с опаской, дождь,
Ещё не доверяя апрельской шуточной погоде и цинизму.
А может, всё это театр? И этот дождь, и твои вопли с мутной укоризной!?
И даже я - лишь сборник чьих-то конченых определений, завёрнутых в репризу.
Наверное, и счастье - это то, когда ты больше ничего не ждёшь!
Антракт! Всё растворяется в тумане сизом.