Сквер, аллея, солнце в зените,
Я в раздумьях своих бреду,
Одиночество, грусть в моей свите,
Как давно я с ними в ладу.
Значит, небо от меня отвернулось,
Иль я, делаю, что то не так,
От видений душа ужаснулась,
Променял жизнь на медный пятак.
Я не знал счета дням своим,
А тем более их не ценил,
Знал, что выйду с воды сухим,
Иногда по черному пил.
И всегда я себе говорил,
Утро ночи всегда мудрее,
Так кумира себе сотворил,
Думал так, рассвет б, поскорее.
День за днем, год за годом и далее,
Может в чем то себя я найду,
Горький –Пешков предпочел Италию,
Ну а я, что, во что сойду?
Я бреду по аллее грустный,
Червь из яблока в сердце моем,
Дьявол, он самый искусный,
В постоянстве он вечно своем.
Видно небо от меня отвернулось,
В детстве было оно со мной,
Так крылом счастия коснулось,
И сказало не мой, ты иной.
Ну, а я обольщаться не стал,
Сотворил ты меня, сотворил,
И в душе я себе сказал,
“Дзякуй”, что мой дух отворил.
Сквер, аллея, и шагаю,
Клен, березка, гнут ветви свои,
Я на жизнь собакою лаю,
Это как бы стихи мои.