Мир казался когда-то
златоглавою вольною птицей.
Он медовым цукатом
млел на солнцем залитых страницах
нашей жизни без страха.
Это время нам виделось вечным.
Нынче прошлого прахом –
конопатим свой личный скворечник.
Время рушит устои,
подточив основание жизни.
Вязкое и густое:
можно лепить бесхребетных слизней.
Отцифрует машина
наши души, как мусор гречишный
и, в земном магазине, –
человечность окажется лишней.
Осязая пустоты
в окружающем нас измеренье
цепь родства, исчерпавшая квоты,
разорвётся на звенья.
А бетонные стены,
разделившие нас на абзацы,
не пропустят во внутрь перемены
чуждых цивилизаций.
Время судьбы за кадром
день и ночь неустанно тасует.
Сохнут в косточках ядра
в черноте, затмевающей сурик.
Электронная эра не глядя
вытесняет живое.
Новый мир, наподобие ада,
прорастёт ли травою?
Шелковистою, мягкой,
родною...