Ты сказал молчать, и я послушно молчу.
Ты устал от слов, от стихов, от ненужных чувств,
ты устал от близости глупо доверчивой нежной души,
ты устал - и всё, что сумел, разорвал - не склеить, не сшить...
(Я не пла;чу - я знаю, за что плачу;...)
Только чувство не рвётся, а ты не знал, ценитель растений иных...
А оно распустило побеги с приходом новой весны, -
как положено - стебли, листья... только цветов ещё нет,
но бутоны уже видны - расцветут на весь интернет,
прорастут в ладони, в глаза и сны...
Я давно потерялась в твоём лесу, и, крепко сосну обняв,
каждым мускулом чувствую, как она прорастает в меня,
каждый стих, каждый вздох вплетается в корень и ствол,
и тропинкой ложится прядей лёгких волос волшебство -
ты проходишь, и я отзываюсь, дразня...
...
Выход есть. Он прост, как забытый в кармане рубль:
ты прикажешь мне умереть, и я послушно умру.