Разбудили апрельского солнца блики,
Не выходит из головы (нашёл вчера вечером)
"Прощайте мадемуазель Вероника".
Поэма нашего Иосифа,где в начале рифмуются голубка с мясорубкой.
А затем он, как одушевлённые предметы воспевает стулья и особенно кресло.
Может,впрочем,всё потому что его героиня размещала там свои чресла.
Восторженным поделюсь мнением- с музой такой невольно станешь гением.
Что крестьяне, то и обезьяне:надобно своих полатей провести ревизию.
Явственно представляю,вижу, как занудам-критикам перекосило физию.
А знай наших! В новом творении(замахнусь на поэму),
Точнее расставлю акценты и ударения стройности опуса ради,не славы
Римской цифирью выделю все,а сколько получится, главы.
Не обойти стороной: про вирус с короной-
Собирает свой урожай,не обойдётся испугом.
Нет пророка...(далее по тексту),не буду каркающей вороной,
Но пандемией межа проведена на"до" и где это "после" вовсе не плугом.
Души людей раскрылись,стали нагими,все мы будем другими.
Мысль Поэта из того времени: сильные сегодня гибнут.
Замерло сердце в финале:-Величава наша разлука,ибо навсегда расстаёмся...
Не будем,муза моя,заламывать руки.В стену равнодушия головами мы бьёмся.