- Вот моя рукопись - взгляд с листа
в узкий проём оконный...
Скажет:
- Поплакала б ради Христа,
легче...
- А я спокойна.
- Полно, не верю я в твой покой,
ветреница смешная.
Долго ли будешь порхать такой?
- Долго ли? Я не знаю.
- Брось!
Ни к чему столь напрасный труд.
Слово умрёт, остынет.
Знаю: красивости ради врут.
Это тебя не минет...
Он не любил мой словесный сор.
- Толку-то!- говорил он, -
Лучше бы, дочка, ты щи варила -
Женское дело...
И весь разговор.