Дымка. Марево. Завеса.
Купол выцветший небес.
Говорят, что ты повеса,
А в меня вселился бес!?
Закрываю парасолем
Белизну лица и плеч.
Кожу от веснушек холю
В ожиданье милых встреч.
Дрожь твою ловлю я взглядом.
Море. Солнечная пыль.
По тропинке в рощу, рядом
Прошагаем восемь миль.
Если это вздор – не скучно.
Свежий воздух. Виноград.
Будет ливень. Очень душно.
Ну, а ты свободе рад!
Сохранит причёску зонтик.
Пахнет дивно резедой.
Туч наплыв на горизонте.
Поспешим, мой друг, домой.
Клод Моне. Прогулка