А помните,в маленькой комнате,
На книжных полках трехтомники,
Кукушку в старинных часах.
Большие подушки пуховые,
И шепот:Внучок что то сильно плохо мне,
И выдох последний:Ах...
Трагедия старости не в том, что постарел, а в том,что планов громадьё,а ты и трети не успел,в жизнь воплотить,и у тебя нет сил,чтоб притяжение земное преодолеть,подпрыгивая как
козёл,руками машешь,тарантеллы пляшешь,переступая мелькими шажками,и снова двигаешь руками,движенье жизнь,ты веришь в это,и снова старческим фальцетом,девице Маше,несешь какую то пургу,чтоб поцелуем ей в ногУ,(драконьим поцелуем),впиться,и упиваясь насладится,евонной красотой и гладкостью упругой кожи,она ведь молода и так похожа на ту,что ты любил,тогда...постой...,когда же это было,в седьмом,восьмом...неважно,она была,она любила,спеша,джинсу с себя сдирая,упруго-гладкая,родная,и первая твоя любовь,ах,как вскипала тогда кровь,и гулкими,горячими толчками,смывала разум,оба глаза уставив на неё,не видел ничего,и планов громадьё,и не осталось ничего,но помнишь всё.
Остатками зубов скрипишь и глухо воешь,тебе так хочется лететь,но крылья,что сложил ты за спиною,не расправляются,застыли,а память рассмеявшись озорно,напоминает времена,когда мы были молодыми.
@:(импульс)
Когда мы были молодыми,
Когда мы были молодыми,
И чушь прекрасную несли,
Фонтаны били голубые
И розы красные цвели...
@С. и Т. Никитины.