Увы, я не пророк. И даже, увы, не философ
Мне знакомо слово - порок.
И я падала, друг мой, с откосов
Разбиваясь на мелкие брызги,
собирала души осколки...
Мне приходят изредка мысли.
Душу колют, словно иголки
И наружу рвутся отчаянно
Нервною строчкой ложатся
Я их рифмую. Простите. Нечаянно
А слова всё кружатся... кружатся
Я совсем не пророк.
И я не поэт даже
Как до Пушкина мне далеко! -
это друг мне однажды скажет,
опустив с поднебесья вниз
Раздробив мою хрупкую душу...
....................
Я не встану на шаткий карниз
Я гармонию не нарушу...