Сонет.
Из мелких букв мы собираем текст,
Так музыкант из нот слагает песню,
Но, почему мне между знаков тесно -
Невольно зреет внутренний протест.
Привыкли всё дробить и собирать,
Итогом стала клиповость мышленья -
Болезнь теперешнего поколенья,
Хоть кто-то в этом видит благодать.
Нам не хватает целостности мира,
Единства взглядов, веры, доброты,
Зато избыток зла и суеты.
Приму упрёк – в том на себя сатира,
Затем не вышло из тебя Шекспира,
И это понял, наконец, и ты.
__________
С Шекспиром я, конечно, перебрал:
Известно, жизнь – клубок противоречий,
И, как и все, я в стихотворной речи
Из букв, как бисерин, стихи слагал.
01.02.20.
Ил. - Инт.