Есть что-то резкое в твоём худом лице,
В морщинках, убегающих от глаз,
В губах, хранящих тень былых побед
И горьких поражений; я читаю
Твои черты, как карту: вот тропинка,
Которая вела навстречу солнцу,
Но слишком крут подъём, и, задыхаясь,
Ты повернула вспять, оставив нечто
Невозвратимое в том пыльном южном полдне.
Вот русла рек, проложенных слезами,
Вот отблески улыбок позабытых,
Назначенных не мне — я лишь украдкой
Ловлю воспоминание о них.
И каждый день, бегущий мимолетно,
Как будто легкой кистью прикасаясь
К знакомому лицу, его меняет
Неуловимо, неостановимо.