Полно тебе, мой Свет,
вся недолга и только
пыльная плеть дорог,
кочки, да валуны.
Мерки с босых подошв
сняли края осколков
под чересчур с небес
хитрый прищур луны.
Выдернув за подклад
мысли каленой спицей,
тыкаюсь в лоскуты
мокрых насквозь холстов.
Что я ещё могу?
Лишь за тебя молиться
Ангелам за стеклом
стареньких образов.
Температурой строк
бредят в стихах чернила.
Кто разберёт о чём
каждый немой вопрос.
Только на громкий всхлип
*мне без тебя постыло*,
рядом с моим лицом
запах твоих волос.