В кругу друзей за рюмкой коньяка
с обыкновенной выдержкой трёхлетней
приятно вспомнить детства неконкретность,
скользнувшую дыханьем сквозняка
по занавескам, выгнутым грудасто,
по толстому роману БальзакА,
по трелям деревянного свистка,
по бликам солнца на февральском насте.
Ах, детство, детство, розовый поток
понятий, не стоящих по ранжиру,
приветствующих правду-дебошира,
изгнавших ложь за временной порог!
Тебя вернуть в сегодняшние яви
недостижимо, остаётся нам,
пропахшим табачищем мужикам,
друг перед другом искренне лукавить.
Смешон старик, сюсюкающий в день...
Мне быть смешным положено по рангу,
я скоморох, не белоснежный ангел
и не грызущий конский круп слепень...
Коньяк разлился пламенем по телу,
читаются статейки из газет,
а в них о детстве ни словечка нет,
там взрослые вопят о беспределе.
Вольготна тема!
Битая не раз,
сама себя пакующая в гробик,
расстрелянная киллерами в лобик
на улице прилюдно, напоказ:
знай свой шесток и не суди поспешно
великих, контролирующих жизнь,
и слову неконкретному молись,
и с другом пей за милую безгрешность!
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
http://stihi.ru/2020/04/22/74