(Александру Скифу)
Голос высокий
над улицей старой.
Выжал все соки
парнишка с гитарой.
Кто – улыбнётся,
а кто – отвернётся.
Кто-то – очнётся,
и мир покачнётся,
Люди стесняются
сердца за рёбрами –
не получается
просто быть добрыми.
Только поющие
тоже ведь разные:
кто – продающие,
кто – безотказные,
кто – переходные,
кто – перелётные,
кто-то – доходные,
кто-то – пролётные.
Кратки – форшлаги,
протяжны – ферматы.
Ярки – аншлаги,
но тяжки – форматы.
Прут магазинами
пары с детишками,
кто-то – за винами,
кто-то – за книжками.
Парень с гитарой
поёт-заливается.
Столько добра,
и куда всё девается.
Можно – затарить,
и больше не париться,
лучше – раздаривать,
чтобы не стариться.
Солнце закатится
под подоконники.
Сонная матрица
дышит спокойненько.
Время струною
нейлоновой тянется –
кто, как настроит,
то так и останется.
Стоя на бруствере
улицы узенькой,
кто – станет мусорить,
кто – станет музыкой.
Кто – лишним мусором,
кто – чистой музыкой.