Утра ранний перекресток.
Птица в небе чертит руны.
Ощущаю колкий воздух,
Зимний, беззаботный, юный.
Перевёрнутые горы
И взметнувшиеся ели
Словно бледные ладони
Этих странных измерений.
Ветер рвёт изображенье -
Монохром слегка разрушен.
Отражение? Виденье?
А, быть может, я простужен?
Пустота... Какая жалость!
Ветры в феврале суровы.
Только мне не показалось,
Что я мир увидел новый.