Как первый дождь,
мои стихи –
звучат всё реже
и вместо кисти – мастихин,
как скальпель, нежен.
Укрывши след недавних слёз
под слоем краски…
Я снова холост.
Этот холст –
последний.
Здравствуй.
***
Храни с небес сошедший март;
дождливый…
Помнишь?
Он плёл серебряный муар –
свой плащ из молний.
играл огнями, как факир,
кружился в танце.
Ворвавшись в радиоэфир
вечерних станций
он, будто нёс благую весть,
сквозь шум и грохот,
обрушив яростно с небес
весь гром, всю похоть,
на выжженный дотла асфальт,
на скол брусчатки,
он нёс благую весть, а я –
твои перчатки.
Прижавшись к мокрому стеклу,
к фонарным бликам,
сорвал прощальный поцелуй –
медовый, липкий…
***
Отчалив от бордюра, вниз
плывёт каноэ –
последний прошлогодний лист…
Как эти двое.
Для двух влюблённых в этот плен
волшебных линий
щебечут ливни на земле…
щебечут ливни.
***
Как первый дождь – хорей и ямб,
звучат всё реже.
есть то, что словом не объять –
под краской свежей.
Как призрак прежнего "люблю" –
нетленный,
сладкий –
незабываемый парфюм
твей перчатки.