На одуванчиковом поле,
где на руках тебя носил,
пуанты белых колоколен
мысками вспарывают синь.
Я ошибался: это грустно
парить вот так – вниз головой,
когда, как Айседору,
Руза
петлёю душит грозовой.
А ты просила: «Выше, выше»!..
Там лишь Всевышний. Не проси,
ведь, может статься, не увижу
и не расслышу –
«Воскреси»!