Ой, стихиряне, плохо мне. Прошлась по старым рецензиям...
Почти десятка авторов недосчиталась за (всего-то!) десять лет, когда я отсутствовала.
А наверняка есть и те, кого пока не заметила. Светлая память!
* * * * * *
Меня лет десять не было в Стихире. Зашла. И что? Как многих с нами нет!
Вы в идеальном, я надеюсь, мире. И бесполезно посылать привет,
листая наши с вами переписки, где жизнью полнилась печатная строка.
Слова сочувствия похожи на отписки, вы не прочтёте их уже наверняка.
Не перечислю. Всех не перечислю. Вас слишком много, но Эвтерпа помнит вас!
Опять касаюсь рифмой или мыслью всех добрых критиков, строкой дававших шанс.
Спасибо вам, далёким, незнакомым, кого в последний путь не провожала я.
Вы навсегда остались по-любому. Я вас люблю. Я помню вас, друзья.
* * * * * *
Пусть сорняком (но в поле!) ярким огнём гореть
здорово, но с чего же мне суждено стареть?
Знаю, давно разбита жизни финальная треть,
внуки растут, а в общем-то хочется умереть.
Не составлять привычно груды из овощей,
вирши писать, не думая: Кто ты? Зачем? и Чей?
Я не успела много сделать простых вещей -
только учить не стоит бабку рецептам щей.
Да, впереди дорога, снова по ней иду.
Многое или многих буду иметь ввиду.
Вишни роняют пену в скромном на вид саду,
я разорвусь Вселенной. Тихо. В своём аду.