* * *
Костёр в ночи согрел и тот армейский свитер,
что ты купила мне у тётки на перроне.
Но закачался лес, и ветер-композитор
апрельскую свою симфонию исполнил.
И соловей запел, и стало в мире странно,
и сердцу горячо, и как-то неспокойно.
Благоухало всё, и сыростью, и, пряно,
весенним чем-то. Чем? И я сказал: — Довольно!
Не надо суеты, всех этих пошлых строчек
про то, что Бога нет, про то, что всё пропало.
Вот муравей ползёт и, клейкая, из почек
туда, туда, на свет небесного кристалла,
стремится жизнь. Ну что ж, отличный день. Денёчек.
И горькая любовь. И разве это мало?