Я иссякаю, иссекая срез за срезом
спектральность многогранности личины,
пройдя сквозь пальцы электрофорезом
иду к источнику своей первопричины.
Иду, причинно-следственным курсором
кружа по местности безумным следопытом,
где сбитый нюх у вожака собачьей своры
лишь местным озабочен колоритом.
Темно, светло, тюрьма или свобода...
Улучшить небо просто невозможно.
Пределами козла и огорода
искомость истины сама собою ложна.
Но беспредельность! Что бывает больше?
На ноль умножась всё в нём растворится,
включая память, интеллект, скелет и кожу,
как и любые павшие границы.