Скоро Пасха. Наклонится Бог
и дохнёт осторожно и жарко
на убогие веточки в парке,
на клубнику и чертополох.
На крапиву и розовый куст,
на живое и на неживое.
И луга защекочет травою,
и у ветра изменится вкус.
По пустым одичалым лесам
разлетится далёкое эхо
то ли возгласа, а то ли смеха,
тихий шёпот, шаги, голоса.
И от горсточки сосен кривых,
замордованных ближней деревней,
вдруг пахнёт настоящим и древним,
заставляющим прыгать и выть.