Когда он уже не настолько наивен и глуп,
Чтоб верить твоим допотопным смешным убежденьям…
Другой человек, выбирающий собственный путь,
Которому скатертью стелешь дороги – с рожденья…
Когда он уже не детёныш, и всё же – дитя,
Такое родное, что просто мурашки по коже
От счастья, что кто-то настолько похож на тебя…
От страха, что всё-таки, вы с ним нисколько не схожи…
Когда он уже не ребёнок, «не мальчик, но муж»,
Неловко водящий опасною бритвой по скулам...
На мятой рубашке следы от помады и тушь,
А губы обветрены первым ночным поцелуем…
И взор его ясный… И гордую спину не гнут
Былое и думы, и душу пленят заблужденья, -
Ты знаешь, что он не настолько разумен и мудр,
Чтоб верить твоим допотопным смешным убежденьям.