Я писал стишок про снежок
И про белые облака,
Но дрожала моя рука,
И коряв выходил стежок.
За краями бегут края,
А за гОдами дни упрямые
И не трезвые, и не пьяные,
А обычные, как и я.
Куролесила жизнь и маялась,
И над пропастью, что во ржи,
Пролетая, она бы раскаялась,
Но, увы, дорогая, увы.
Я забросил бумаги лист
И строку, никуда не годную,
Запрокинув голову ввысь,
Я увидел ее бездонную...
И снежок, что кружил не тая,
И на щеки ложился мне.
Эх, спасибо тебе, родная,
Утонувшая в белизне.