Заросло бурьяном поле
Нет пути который год.
Сорняку простор да воля,
Вот бы всё наоборот.
Вязь мышиного гороха,
Прутья тонкие ольхи,
Да пырей с чертополохом,
А меж ними лопухи.
Из земли родимой соки
Тянет оголтелых тьма.
Разрослись на солнцепёке,,
Лезут, наглые, в дома.
Пойду ль выйду ли сегодня
Скрипнут петли у ворот.
И еще наверно сотня,
Кто на полюшко пойдет.
Поплывет, ножом сквозь масло,
Плуг отвальный винтовой.
Соки синий, белый, красный,
Да орел над головой.
Но дубовые ворота
Не скрипят не там, ни тут
Все как будто ждут чего-то.
Или все кого-то ждут.