Ещё неделя-две до солнышек в траве,
до жёлтеньких мурлатых одуванов.
А солнце пишет-вышивает по канве
ледышек утренних травы бурьяна.
Растаявший почти, изменчивый апрель
стирает остроту определений:
люблю, скучаю... Размывает акварель
случайный дождик - пилигрим весенний.
А дальше? Будет жизнь с объятьями и без,
и Ангелов полёты в мире грешном.
От зимней комы отряхнётся древний лес,
теплом напитанный и вновь воскресший.
Кораблик из берёсты пустится в бега,
влекомый неуёмным половодьем,
туда, где тают залежалые снега
и в небе дивные Сполохи ходят.
Ещё неделя-две... В раскрытое окно
сбежавшие из леса ароматы
задразнят дерзко. И опустится у ног
бродяга майский жук в блестящих латах.