Я – согнутый вдвое, бумажный лист,
Раскроешь – останется мятый след.
Отрезанный ломоть, чёрствый хлеб,
Трубач-неудачник, попросту – трубочист.
И пепел грозы, и предел зари,
И страх перед тем, как шагнуть вперёд.
И сахар, и соль, и деготь, и мед,
Сомненье, что гроздьями зреет внутри.
Один раз отмерить, и семь – отрежь,
Опыт – весёлый старик со шрамом.
Он строит соборы, мечети и храмы,
Где Бог – это рана, царапина, брешь
17 апреля
'20
Illustration by Miles Johnston