Ночь. Уводит вдаль дорога.
Месяц светит еле-еле,
поднимаясь по-над стогом.
Окна где-то загорелись.
Ты слегка ко мне прижалась
и в руке рука иная,
а в глазах то грусть, то шалость...
Любишь ты меня, я знаю.
Почему же я спокоен,
в силах сдерживать порывы
чувства явного такого
возле шелестящей нивы?
Жаль, но нравится другая
мне девчонка-невеличка.
- Что ты смотришь, не моргая?
Слушай, трель выводит птичка.