Ныне в городе пусто, как будто напалмом выжжено...
Ты, чинуша приблудный, и ты, с полосатой палицей,
что ты будешь делать, когда я все-таки выживу?
А я выживу, это даже не обсуждается.
Ох, пророчат нам гибель заштатные предсказатели...
Ты, сидящая в бункере, ныне с царьками милуйся,
но запомни, что я приду посмотреть в глаза тебе,
и вот это будет страшнее коронавируса.
Разогнали по лестничным клеткам людей опричники,
встретишь в городе старого друга и ну шарахаться.
Говорят, что спасает намордник, да нет в наличии.
Путевые маршруты для смертных стали шарадою.
Странный дар - нелюдской, нездешний - мне богом свыше дан:
все, что ни зарифмую, сбывается, снов бездоннее...
И поэтому заявляю во всеуслышанье:
Ваше царство падет, не начавшись. Dixi. Безмолвие.
Даже если удастся загнать мой народ в статистику
прокаженных, пополнивших списки бездарно сгинувших,
вам придется, мои дорогие, поверить в мистику,
мы вернемся к вам страхом, земное обличье скинувши.
В Вавилоне последнем, в четвертом Риме сокрытые
Вы-то думали: пункт назначенья. А это станция...
И великий закон бумеранга голодных с сытыми
расфасует как надо в цепочке реинкарнации.
17 апреля 2020 года