Приходит сюда он часто
И молча стоит у святого огня
Ромашки в руках не напрасно
Ведь сын их любил и сажал у плетня
В последнем бою ,когда сына не стало
В руках он держал этот мирный цветок
Ему то казалось,что это начало
Но пуля сразила его в висок
И плачет отец переживший сына
Чуть плечи дрожат и слёзы едва видны
Здесь можно увидеть как плачут мужчины
Сынов своих пережив в горниле войны
Он был рядовой парнишка
Их мало осталось в солдатском строю
И шепчет отец-мой сынок,мой сынишка
Я в каждом из них себя узнаю
Они защищали отчизну родную
Деревни и сёла и мирный рассвет
И с яростным криком неслись в штыковую
Врага проклиная на весь белый свет
И плачет отец переживший сына
Чуть плечи дрожат и слёзы едва видны
Здесь можно увидеть как плачут мужчины
Сынов своих пережив в горниле войны