Сквозь ресницы бесцветная пустошь
просочится в предутренний сон.
Ты безропотно пустошь пропустишь:
Ты привык. Посекундно песок
вертикальной неслышной метелью
наметает мифический холм.
Тишина растечется по телу,
разрастется отшельничьим мхом.
На ладонях запутанность линий,
в отраженьях зеркально-кривых
новый день, неподвижный как глина,
не разбудит тебя. Ты привык
к одинаковым мерным рассветам,
к симметричным бокам облаков,
равнодушно толкаемых ветром
от тебя далеко.
Далеко, где опять будут тропы,
полнолуния, волны, века,
перемирия, ливни, сугробы...
На последнем витке катастрофы
удержись - это жизнь,
привыкай.