***

Нам говорят: «Поэзия мертва!
А вы танцуете на трупе идиоты!»
Народу перво-наперво нужна еда,
Да зрелища,где кровь льёт вперемешку с потом.

Нам говорят: «Стихи это пустяк,
Слова на ветер просто сложены красиво!
Я тоже вот пишу, как Пастернак,
Любовь/Морковь/Бровь, и чем тебе не диво»?

Диковинно встречать таких людей,
Не смыслящих: что словно оголённый нерв,
Мы отделяем мудрость от седин,
В пожарах закалив буквенный серп.

Творить во имя славы – это блажь.
Блаженны те, кто чтят это искусством.
Мы тащим от рожденья свой багаж,
Неся его скрываем недр буйства.

Вскрываем лишь на миг своё нутро
И подаём его тебе как подношение.
Продегустируй душу, как бордо,
И осознай ярмо на своей шее.

Прозреешь, если подобрал ключи.
Слепцом останься, если не пришлась отмычка.
Призвание поэта не учить,
А для ученья загореться спичкой.