В лабиринтах памяти затерялось время.
Не найти его суть, не поймать,
Там сгоревшей Жар-Птицей посеяно семя,
Всё, что выросло — надо принять.
Невозможно войти в огонь полыхающий,
Там оставлен всей истины свет,
Память — это музыки звук исцеляющий,
Это импульс всех пламенных лет...
Пусть дороги мои были слишком крутые,
И горела, сжимаясь, душа,
Но остались в ней образы счастья святые,
Память — это исток и свеча...
14.04.20
© Автор: Галина Соловьева