В низенькой светёлке
Огонёк горит;
Пушкин, сильно пьяный,
У окна сидит.
Молодой, красивый,
Влажные глаза…
По столу разлита
Крепкая лоза.
Сколько просидит он,
Нам не угадать;
Может, захрапит он,
Может, сочинять
Примется иль выйдет
Снова за вином;
И, как знать, увидит
Бог его потом…
Сыплет дождик колкий.
Сырость, темь и грязь.
Вышел.
Втихомолку.
Князь поэтов.
Князь!
2007-08-23