Я так же, как и все, пишу стихи,
Порою их храню, порой сжигаю,
Ведь чтобы быть поэтом, надо жить.,
А жизни этой я, увы, не знаю.
Не знаю, как хранить сердец тепло,
Когда отдать последнюю рубаху
И плакать вроде надо, мне смешно,
Когда кладут невинного на плаху.
Я веселился, не жалея сил,
Да так, что даже смерти было страшно
И я любил, о, как же я любил!!!
И предавал, но было все не важно.
Я открывался тем, кого не знал,
Раздаривал лишь тем, кто не достоин
И я мечтал, да было, я мечтал!!!
Ну а теперь я пустотою болен.
И вот мой край, а дальше пустота,
Иль попросить крыло, иль камнем в пропасть,
А мне шагнуть мешает, как всегда -
Моя боязнь, моя святая робость.
И в панцирь свой опять залезу я -
Уютно, весело, комфортно до безумья!!!
Рассвет далек, закат неведомо когда,
А может время не осталось на раздумья?!
Да к черту, что тут думать, надо жить!!!
И каждый день встречать, как не последний...
Любимым быть и всей душой любить!
И оживать, как первый лист весенний!!!!!!