Поникшей ивы ветки-плети.
В прозрачном холоде река.
И осени глубокой,ветер
Тревожит седину виска.
Плывет в зеркальном отражении
Листвы опавшей перецвет.
О боже,как промчалось время.
Как много пролетело лет.
Увы,нет вечности в природе,
И есть венец у всех дорог.
Не все успел ты сделать,вроде.
И встретить ты ее не смог.
Ту,о которой часто думал.
Той,для кого писал сонет.
А может ты ее придумал?
А может ее просто нет?
Но ты все ждал в жару,в ненастье
Любил ее в своих стихах...
А просто заблудилось счастье
В твоих несбывшихся мечтах