«….Видимо, жить – это противу правил,
Впрочем – и правил-то нет, -…»
Илья Будницкий
Стылое утро, пустые трамваи
Редких прохожих в себя собирают –
Лишь бы набить поплотнее нутро.
Эхом предместий и станций конечных
Хочется истин избитых и вечных.
Нет этих истин – закончились, бро.
Нет ничего – пустота и пространство,
Вольно - не вольно в нём ищешь гражданство.
Хочешь не хочешь – любовь без затей.
Правила есть, но в почёте прави́ло
И безразлично взирает светило
На неразумных и грешных детей,
Жаждущих к звёздам прорваться до дома,
Там, где калитка уже незнакома,
Цербер сидит на цепи в конуре.
Тычешься в карту, но ищешь приметы
Или сверяешь с задачкой ответы –
Господи, век-то какой на дворе?!
Это не важно – вокруг карантины,
И выжимаешь плацебо из тины.
Гангом плывёшь – видишь воды мутны.
И в половодье у шумной Исети
Серые волны, но ждёшь на рассвете,
Что потеплеют холодные сны.
Сны – это сны, неразумные грёзы:
Снится трава, в изумрудах берёзы.
Слезы застыли на белых стволах
В трещинках, сколах, наростах и пятнах.
Что-то тревожит, а что – непонятно,
Так и блуждаешь спросонок впотьмах…