За морем солнца много, зато туманов мало,
там люди не на ощупь проходят по Земле,
а нам чего досталось, то с нами и осталось,
и родина туманов послаще крем-брюле.
Престранен мир покоя, когда, обложен ватой,
лежишь в своей коробке и ухом не ведёшь
на то, что гибнут люди под стрекот автоматов,
не разобравшись толком, где правда, а где ложь.
И не желает око смотреть на дым тягучий,
сознанье не колышет чужой далёкий стон,
туман ползёт по мозгу, не по днепровской круче,
приятен в нём и ласков наш беззаботный сон.
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»